...Открыть глаза. Посмотреть на стильный белоснежный потолок с небольшими встроенными стильными же лампами. Понаблюдать, как он, вместе со всеми этими лампами вращается вокруг своей оси, разваливается на пиксели, уходит из восприятия. Опять закрыть глаза, пожелать, чтобы когда ты откроешь глаза, этот потолок, эта квартира и все эти годы оказались глупым шизофреническим сном. Открыть глаза, с разочарованием увидеть этот же потолок и заметить, что он перестал кружиться, но зато по белизне запрыгали черно-коричневые пятна, от которых болят глаза и голова. Хотя, голова болела и так - всегда. Ты уже и забыла те времена, когда в твоей голове еще не было этого набата. Это было так давно, что больше походило на выдумку. Хотя, признайся - ты ведь сама запуталась, что в твоей жизни выдумка, сон, наркотический глюк - а что реальность. Ты провалилась, провалилась с головой в эту черно-зеленую грязь, ты рухнула с самого пафосного, богатого и самодостаточного верха в самый гнилой, холодный и больной низ, в подполье. Хотя, эти два мира всегда шли бок о бок, и ты знаешь об этом, как никто другой. Ты успешно сохраняла границы между изящным пороком и грязным развратом, между утонченными зависимостями от «удовольствий» и сумасшедшей наркозависимостью - но лишь до недавних моментов. Ха, ты - этакий Дориан Грей в платье от Шанель...